电话筒已经在我的耳边发烫，但朋友H的讲述还在孜孜不倦。这样爱着一个人：爱的人知道，被爱的人不知道。这是暗恋吗?

    天啊，当朋友H问出这样的话来时，我不得不感叹:无论怎样的爱情都只能让人变得弱智。

    她仍在絮叨中。

    他偶然说句话，就想着他为什么要这么说?他在说给谁听?有什么用意?他偶然的一个眼神掠过，她就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。怕他不看自己，又怕他看到自己。终于有一个机会和他说了几句话，就像荒景里碰上了丰年，日日夜夜地捞着那几句话颠来倒去地想着，非把那话里的骨髓榨干了才罢。远远看见他，心里就毛毛的，虚虚的，痒痒的，在猜测中既难受，又舒服，或上天堂，或下地狱——或者就被他搁在天堂和地狱之间。关注他所有的往事，回味他每个动作的细末。最期望的是他能站在一个引人注目的地方，这样就可以有和大家一起看他和议论他的空间和自由。每知道一些，心里就刻下一个点，点多了，就连出了清晰的线，线长了，就勾出了轮廓分明的图，就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道了他每道坡上每棵树的模样，每棵树上的每片叶的神情。最不能忍受的是看见他和别的女同胞在一起有说有笑，往往于此，就要开始一边怀疑着自己，一边审视着自己，一边安慰着自己。有时冲动起来，也想对他说，可又怕听到最恐惧的那个结果。就只有不说，可又分明放不下那颗鲜活的心。一天天过去了，没说；一年年过去了，仍然没说。那个人就像一壶酒，被窖藏了。偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊。此时，那个人知道不知道已经不重要了。

    在这样的纯粹里，爱是自己，知道这爱的是自己，回忆这爱的还是自己，自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。这时候，也方才明白:原来这样的爱并不悲哀。没有尘世的牵绊，没有嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥泞。

    这种爱，古典得像一座千年前的庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草。

    这一种纯粹叫暗恋。